sábado, 22 de xaneiro de 2022

Os avogosos contra a peste


O xinete que na Apocalipse representa á peste vai lanzando frechas indiscriminadamente, e a marca desas manifestábase nos doentes como bochas escuras que acababan por magoar algún órgano vital. Cando a Igrexa tivo que buscar a alguén que intercedese contra ese mal, pensou en san Sebastián, a quen se representa co corpo lacerado polas frechas con que foi cribado e que, a pesares de telo deixado por morto, puido sobrevivir. Naquel primitivo santoral medieval non había ninguén máis adecuado para interceder, parecía que cando este santo avogase en favor do doente, ben podería facelo desde a súa propia experiencia e iso convencía ós devotos. Pero a enfermidade non era doada de curar e por moito que el puxese da súa parte, non sempre se acadaba o beneficio da cura, e polo tanto, como non daba abasto contra ese mal, buscáronlle axudantes nas figuras de san Miguel ou da mesma Virxe María que facían o que podían porque non era a súa especialidade. Ata que apareceu san Roque, primeiro a nivel popular e logo xa canonizado pola Igrexa, para darlle o cargo oficial, quen ademais sufrira en propias carnes a peste que asolou Europa a finais do século XIV, e colocárono, co seu canciño lambón, presidindo camiños, pontes e portos, como en Vilagarcía, Betanzos ou na mesma porta de entrada a Viveiro, para que cada persoa que a cruzase o fixese baixo a protección do santo.

San Roque, coma quen non quere a cousa, foi desprazando a san Sebastián da devoción popular, pero como tampouco é de bos cristiáns ser desagradecido, en moitos lugares aínda podemos ver ós dous en compañía, cóbado con cóbado, os dous compartindo altar e peaña, os dous intercedendo, cada un ó seu xeito, en favor do devoto.

Do antigo culto a san Sebastián, cuxa festividade celebramos cada vinte de xaneiro, quedan restos etnográfico-relixiosos que hoxe son un atractivo turístico, como os fachóns de Castro Caldelas, reminiscencias dun sistema profiláctico mediante o que se percorrían as rúas afumando o aire e paseando ó santo.


Advocacións e rituais teñen a súa orixe nalgún antigo costume que se facía para esconxurar o mal cando a enfermidade era catalogada de castigo divino, como o de dicirlle “Xesús” a quen esbirra, porque nalgún momento o esbirro era síntoma dun principio de gripe, e esa palabra é o que queda de cando alguén desexaba “Que Xesús che protexa” para animar coa esperanza de que a divindade convertese en simple trancazo o que podía ser unha enfermidade mortal. E agora, ¿quen será o santo avogoso contra esta pandemia que padecemos?. Por aquilo de atacar as vías respiratorias ben podía encargarse do caso san Brais, aínda que el nunca portou nin porta a buceira que nos identifica como sufridores da COVID. Pero se algún día se ha de invocar a alguén contra este mal que nos asola, entre os seus atributos non pode faltar a máscara e o certificado de vacinación como documento de boa conduta.

O que si non adiviño a imaxinar e se nos evanxeos dese hipotético futuro vai aparecer un quinto xinete apocalíptico lanzando esgarros contra a humanidade, coma quen cuspe caguñas de oliva, ou como aqueles vaqueiros das películas que disparaban contra a cuspideira os seus efluvios microbiais coa mesma puntería coa que desenfundaban o “Colt”. 

(Este artigo foi publicado na sección Lingua proletaria, na edición de Barbanza de La Voz de Galicia). 




xoves, 20 de xaneiro de 2022

CONVERSA EN GERMIL


Por Pepe de Rocaforte

 

 

   

            A Germil cheguei unha vez, xa hai anos, despois de percorrer algo máis de tres leguas por unha pista de terra, similar ás picadas africanas dos "Cus de Judas", a voltas e reviravoltas polas montañas do Gerés.

            A aldea está situada a uns quince quilómetros de Ponte da Barca, concello ó cal pertence. Rematada a subida, sen saber moi ben o que facer, pareime á entrada do lugar para lle botar unha ollada panorámica á paisaxe, e falar cuns rapaces que me miraban coma se se preguntasen “¿que fai este tipo por aquí?” Puxémonos de parola e axiña se nos achegaron unhas vellas, ansiosas tamén de coñecer os motivos que levaran ata aquel curruncho montañés a semellante descoñecido.

Lembro que de conversa con aquela xente pasei alí unha das miñas mellores tardes en Portugal. Sentámonos nun valo de pedra a falar, a contar historias de tesouros e de cobras ás que había que bicar na boca para as desencantar e outros importantes temas similares. Era polo tempo en que se empezaba a descubrir aquí o feo asunto do aceite de colza e as vellas, por me picar, dicíanme que cousas coma esas non pasan en Portugal.

Ata houbo unha que, por levalo máis adiante, me dixo: «Por eso, ¡que fea é España! Eu fun unha vez á festa a Entrimo. Saímos de aquí á tardiña e andamos toda a noite. Chegamos alá e aquelo era feo, feo. Feo de verdade. Fomos á misa ¡e a xente falaba coma nós! ¿Que lle parece? A festa estaba ben, pero aquelo é feo. Moi feo». E outra vella retrucaba: «É que non hai no mundo nada tan bonito coma Germil». E trataba de me arrincar o asentimento: «¿É que desde aquí a Viana ollou o señor algo máis lindo? Non hai outro lugar tan bonito no mundo. Non o hai.» E en corroboración do seu aserto púxose a me cantar unhas estrofas que a estas alturas lamento non recordar.

            Non probei a chanfana de cabra, prato seica moi apreciado por alí. Nin era tempo aínda de lampreas. Para outra vez será.

  

            Abandonei a aldea con pena,  e de volta á estrada asfaltada, río arriba en dirección a Lindoso, salvo algún que outro treito, os trinta quilómetros que me faltaban para chegar ó meu punto de destino estaban en moi boas condicións, ben distintas de cando os percorrera doce anos atrás. Pero o río Limia xa non é tampouco aquel que eu, tantos anos atrás, coñecera, cantarín entre penedas, escoltado polo verdor de freixos e ameneiros. Non é só que non poida volver bañarme na mesma auga, É que as pedras desde as que me mergullaba nel tampouco se ven xa, asolagadas no fondo escuro.

            Certo que é esa unha perda de pouca importancia frente ás ganancias que reportou. Peor é o que pasa cos hórreos, cos "espigueiros", erguidos como exército asaltante do castelo roqueiro de Lindoso, a carón da raia de Galicia. Desde a miña visita anterior o deterioro é evidente e lastimoso, sen que, por outra parte, aquí apareza beneficio ningún que se poida tomar como contrapartida.